2:47 a.m.

Ando pelas esquinas da casa. Entre corredores corro daquilo que não me deixa dormir. Vago pela cama, embolo-me em lençois e pequenos espasmos de sonho, desejando alguma felicidade que eu nem sei onde se compra. Rolo mais um pouco, levanto, faço um sanduiche (ou sandwich), um pouco de iogurte pois a coca acabou. Leio, assisto um filme. Faço tudo que se faz normalmente e o sono que já estava comigo me diz que é hora de tentar novamente.

Faço tudo normalmente, novamente, na esperança de ter respostas pra perguntas que nem foram feitas...

Recomeçar. Mas por onde?

Um novo começo? Uma nova página? Uma nova escrita? Esquecer o que já foi dito e procurar novas palavras para uma nova definição?

Um novo certo alguém com as mesmas certas inquietudes já conhecidas, mas ainda não decifradas. O medo das palavras que agora se espalham e que qualquer um pode ler, podendo nas entrelinhas me reconhecer. Perder o medo e a onipotência que só os hérois, palhaços e pais costumam ter. Perder tudo. Deixar-se ir e começar novamente, desta vez, sem medo de perder, sem medo de sentir.

Voltar, voltar como se nunca se tivesse ido. Voltar com a necessidade de trazer uma bagagem maior do que a que levou na ida. Voltar para que se possa ir novamente.